La captura del asombroso "pez poronga" en Villa Angela y su posterior exterminio a manos de un grupo de niños ignorantes, provocó una drástica caÃda del flujo de turistas hacia esa localidad del interior chaqueño, y particularmente de la llegada de mujeres procedentes de otros puntos del paÃs.
"Es una desgracia, yo al hotelito lo tenÃa lleno todo el año, salvo en Semana Santa. Ahora me quedé sin huéspedes y me cancelaron todas las reservas que tenÃa de acá hasta noviembre", comentó a AN el propietario de "Jolideis Risor", un hotel de una estrella situado justo enfrente de la represa en la que vivÃa el pez poronga.
El formidable animal fue atrapado la semana pasada por unas criaturas que boludeaban en el lugar con precarias cañas. Aunque su mayor ambición era capturar algún bagre y pasar el rato, terminaron por sacar del agua nada menos que al pez que se habÃa convertido en una leyenda regional de alto impacto. Por temor a ser atacados por la bestia, cometieron el terrible error de matarla.
"Cuando escuché la noticia en la radio, me querÃa morir. Fue como si de repente... no sé... Como si la vida terminara para mÃ. Yo siempre esperaba el verano como la etapa más feliz del año, el justificativo para ir empujando la vida hasta el próximo mes, y luego hasta el otro. Ahora, nada queda. Esos pendejos de mierda mataron todos mis horizontes", dice, sentada en su living, Eugenia Benita, una mujer de 57 años que desde hace veinte, cuando enviudó, vive sola en Villa Angela.
Eugenia tiene un vaso de limonada frÃa que transpira en su mano. La casa huele a humedad rancia, y la raquÃtica potencia del foco de un velador baña de tristeza el aire. Acaba de anochecer, y ella viene de darse un baño de seis horas en la represa. "Era él nomás, es cierto, lo mataron. En el agua ya no está", nos confirma.
"Era un ser maravilloso", rememora Eugenia, con una sonrisa que ahora transmite una paz casi religiosa. Parece no escuchar nuestras preguntas, y simplemente habla de lo que quiere. "Yo nunca conocà a alguien asÃ. El finado no le llegaba ni a los talones", dice, y da una lenta y larga pitada a su tabaco negro, que por unos segundos le enrojece la mirada.
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Una comunidad impactada
El intendente local, Domingo Peppo, nos recibe en su despacho con gestos que denotan malestar. Se pone peor cuando, para preparar el diálogo, le hablamos de la charla con Eugenia y otras vecinas del pueblo. "Son fabulaciones, se agrandan las cosas. ¡Era un simple pez, un simple pez, un simple pez!!!", grita golpeando con el puño el escritorio, donde los bolÃgrafos que estaban dentro de una lata pintada saltan y caen en picada.
Los niños pescadores, preventivamente, fueron llevados a Sáenz Peña, junto con sus padres. A las casas de dos de ellos habÃan llegado hordas de mujeres que exigÃan un castigo ejemplarizador y apedrearon las viviendas. De un dÃa para el otro, las tranquilas paredes villaangelenses aparecieron repletas de graffitis: "Jamás te olvidaremos", "Fuiste lo mejor que me pasó", "Gracias por hacerme mujer", "No te diré adiós, sólo hasta luego", y otros por el estilo.
En torno a la represa, a cualquier hora del dÃa se ven mujeres de todas las edades mirando absortas el espejo de agua, a veces arrojando flores. De tanto en tanto, se palmean entre sÃ, alentándose, pero sin decir palabra. También vemos a un hombre entre ellas. "Mi peluquero", nos acota Eugenia, que nos acompaña en la recorrida.
Un integrante de la Cámara de Comercio nos confirma que el turismo femenino se detuvo instantáneamente y por completo, como si todo el resto del mundo hubiera desaparecido con una catástrofe nuclear desencadenada al minuto siguiente de la muerte del pez. Antes, las legiones de extranjeras ingresaban por decenas a la represa, se quedaban quietas con el agua moviéndose en sus pechos, y asà permanecÃan por minutos o por horas, lo que hiciera falta, hasta que, de pronto, comenzaban a respirar agitadas y un creciente temblor finalizaba con un longilÃneo grito azucarado lanzado al cielo.
En los supermercados, en el comedor de Unión Progresista, en los quioscos, se habla poco y en voz baja. Los hombres, cuando les preguntamos por el asunto, se miran entre sà y contestan vaguedades, a veces vaguedades agresivas. "Que se pudra el hijo de puta", dice Leandro, un veterano carpintero que, según se afirma, perdió irremediablemente a su esposa cuando ambos llegaron desde Las Toscas para radicarse en Villa Angela, y ella tuvo deseos de sacudirse el calor en las aguas más famosas del pueblo.
Nos sentimos intrusos pisoteando un ambiguo dolor ajeno, y entonces decidimos volver a Resistencia. En el camino, vemos a Eugenia en una de las esquinas en que paran los colectivos que van al sur. La saludamos desde el coche, pero parece no vernos, y se queda ahà parada, pálida y rodeada de tres valijones.
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Tardará, tardará.
Ni modo. Tampoco ingenio o compromiso del real, es decir, ese compromiso con alguna causa que puede llegar a poner en riesgo el empleo, la reputación,...
